barre el musgo en mi vientre y se liberan
las gargantas que han muerto
en mi garganta
Raphaela.
EL TIEMPO LO SUICIDA (Contrapunto)
Ya no crece ese musgo en los latidos
donde el verde golpea como piedra
y se esconden los gritos que se exceden
al ahogo de ausencia redimida,
en efigies sombrías.
De la voz que limita la conciencia
se ceba la congoja que extenuada
se muere en el tallo de impudicia
llamando a la rutina a tomar palco,
en la seca membrana.
De tanto ir se olvida al regresar,
como se vino cauto y sin condena
el dolor, y el alma sin reproche
omite lo que callas por sabido,
y el tiempo lo suicida.
(Freya)
28 de Abril, 2009
Rincones de sol
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Hay rincones de sol en mi ciudad
imposibles de ver si no es contigo.
Hasta los rostros son ideas
de sombras remontando tus ojos
como un eco difícil de v...
Hace 5 meses.
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