DE LA TIERRA

Proscrita y casi muda por la magia,
pude asentar absorta
un fugaz sortilegio de arboleda.

Con fulgurante rojo de calzado,
en tapiz de relentes vespertinos,
despertó mi tropel.

Desnuda como ciega,
letárgico el aroma de mi rima
se estremece en su dúctil lucimiento.

La floresta elogió en mis oídos
las verdes singladuras del boscaje,
cual susurros de hojas que cosían
con su fervor las manos de mi esencia.

Desterrada la luz nunca asaltó
los espacios del tronco entre su fronda,
y el encaje de niebla filigrana
fue latido purpúreo mi aliento,
bosque senil, ocaso de beldad.

De la tierra y su cóncavo rasguño
se entintaron primores en mis huesos.



(Freya)
6 de Abril, 2010